TOMADO DE LA BIBLIA: Recordando al Poeta en su cumpleaños

En el cumpleaños del Poeta Eduardo Díaz (15 de septiembre) uno de sus tantos textos y reflexiones respecto de la política chilena.  Desilusionado, molesto, triste, escribía estas líneas el año 2006. Y un poema de Guillermo Ross Murray recibido por correo el 2008.

TOMADO DE LA BIBLIA

No me di cuenta cuando dejé mi sombra atada al caballo. Esa ha sido la razón de toda mi tragedia, alguien enterró una estaca en la sien de mi pobre sombra y volaron de allí centenares de aves irreconocibles

Era tarde, los ojos de mi sombra hervían de pena y congoja...

El Dios de los creyentes es mi testigo

tengo al santo Ayatolhá Jomeni

Jesucristo y los cristianisimos criminales del Opus Dei me avalan en este testimonio

el santo varón Marqués de Sade es mi consejero.

Tras un proceso de abrasión de viejas madrugadas chorreadas de vino barato, murió mi sombra

Desde entonces mi cuerpo decae, muchas tardes, cuando  la ciudad se ilumina artificialmente, tras los postes, inconscientemente, busca mi sombra y se pone a aullar tristemente.

El aullido causa una ulceración profunda de cuanta sombra existe, el país se ha convertido en una llaga enorme con esa quemadura feroz e irritante causada por mi cuerpo sin sombra.

Se asentaron en mi piel unas extrañas flores enanas cargadas de una fragancia misteriosa que enceguecía a quien la aspiraba; el jardín no paraba de aumentar, y a medida que aumentaba más y más ciegos pululaban extraviados.

Los cientos de aves carnívoras salidas de mi finada sombra eran una especie de jotes mutiladores, primero mutilaban avenidas, esquinas y plazas, los ciegos aumentaban y los sordos que no querían oír se refugiaban en el parlamento o las casas de gobierno.

De pronto  las rapaces carcomían todo lo que les caía en su feroz pico, nadie pudo contenerlas; un ornitólogo las bautizó a dichas horrendas aves como PPD. Otras rapaces de la misma calaña fueron nominadas por otros ornitólogos como manus largae UDI, Tiramus Manus RN o las más roedoras de todas: las acomadatus christianorum PDC. Desde entonces son la peste de este amado país llamado Chile...  

Primitivo Terán Anza

15.11.2006

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Y este poema recibido por correo el 2 de abril de 2008:

... y encontré este viejo poema de mi amigo el poeta iquiqueño  Guillermo Ross Murray Lay Kim  que te envío:

QUISIERA CREER

                                            15 de sept. 1973 Antof.

        

                                     Yo...

                                      quisiera creer que se durmieron.    durante el crepúsculo, aquel sábado.

                                      Durante el crepúsculo, horario del amor escabullante y tenaz, yo quisiera pensar, que dormían frente al sol del puerto,

                                      cumpleaños de Eduardo, aquel sábado.

                                       Aquel sábado -nosotros- aún nada sabíamos y celebrábamos otro cumpleaños                              

de Eduardo: es una manera de decir: también de Eduardo nada, nada sabíamos y la cárcel ya era su guarida mientras camino a cerro

                                       moreno (dicen) eran muertos Nesko y Lula "por intento de fuga"

                                       yo quisiera creer en una pesadilla tonta; pero, mi dolor y desamparo son verdaderos                                

este sábado

                                           15 durante el crepúsculo.

El Mirón de la calle - Conversaciones en el empedrado

CONVERSACIONES EN EL EMPEDRADO: PARA GENTE DE PIEDRA

4 Mayo 2007

Cada día que hablo con las piedras se registran algunos hechos especiales. Se sueltan algunos globos amarillos como los fundillos de las doñas esas que se juntaban en los lavaderos a sacudir la lengua con el último pelambrillo.

Más como somos tan diferentes, concluyo que terminamos iguales. Si, cabalito, tan iguales como ese chileno y un boliviano que disputaban una chimbiroca en el tren a Calama, caen a la vía férrea y ambos quedan decapitados. Terminaron la discusión igual, sin cabeza.

Las piedras, son buena compañía cuando se avioletan, es decir; tienen como un carmín color violeta. Aún cuando lo misterioso y llamativo está oculto en ese intenso color pardo que suelen tomar.

Todo me lleva a reflexionar que tienen voz fina que ha cincelado un toque de inflexión desértica.

"Por culpa de nadie habrá llorado esta piedra" dice Gonzalo Rojas.

Detesto decir "soy realista". Perdería, perdería vuelo poético y hasta el encanto de esta conversación lítica.

Para ser sincero, a estas alturas de la vida, como la marraqueta que me gusta. Me gusta no ser realista. Aunque todo esto te da esos dolorcitos intensos y permanentes como cuando te arrancaron las uñas con alicates. ¿Se acuerda usted, la práctica esa en las cárceles clandestinas? Mis dedos se asustan recordarlo. Viste.

Pero, mis piedras; "neutras, amorfas, sin lo airoso/del mármol ni lo lujoso/de la turquesa" de nuevo Gonzalo. Sí, pero sí, mis piedras redonditas como los ojos de mi nieto Camilo, o las enormetotas del desierto. Esas piedras ágatas profundas de Lu. Piedritas, piedrecitas o piedrecillas de la orilla, descuidadas, gastadas que dan ese tono de voz especial al mar.

Cuando el amor ha nublado la mente, acentúa nuestro irrealismo, baja pesadas persianas sobre los ojos dejas de ver tanto. De manera que, sigo por la Avenida del Brasil conversando con las peñas, peñascazos y peñasquitos venidos en los clippers a vela desde variados puntos del mundo.

Los adoquines de la antigua calle Matta o los de Bolívar, monumentos silenciosos que murmullan vetustas historias de transeúntes traídos por la ventolera de la rememoranza. Allí, sintieron las pisadas de esos miles de trabajadores que llevaron a Pisagua en la época de la infamia cuando el traidor llamado Gabriel. Recordar las arengas de don Luis Emilio Recabarren en la calle de las cinco esquinas.

Así fue, si uno quiere saber lo que era la pampa salitrera, antes de que naciera para comer roscas y escribir novelas este cabrito llamado Hernán Rivera Letelier. Eso es, pues, así va uno, sólo a conversar su silencio a la soledad de la piedra.

©Eduardo Díaz E.

EL MIRÓN DE LA CALLE.

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Alrededor de la mesa - Poema de Eduardo Díaz E.

ALREDEDOR DE LA MESA

Arde la soledad desatando el horrendo fuego

del aguardiente carcomedor de tripas y huesos

cada noche que la sed quiebra la botella

y el licor de Florida se mete gaznate adentro

allá en nuestro viejo barrio penquista

de Chillancito

Por ahora, un hígado delicado con daño crónico

se suelta en la vastedad del idioma de las marmitas

ahítas de un grasoso comistrajo incitador a

soltar las amarras de los dientes para que muelan con

su molino de hambre siniestra hasta los últimos hollejos

El olor fuerte del sudor es como si

desde el fondo del cuerpo la gran fauce

busca el volcán torrentoso de unos porotos

acaramelados con ardorosos trozos de chicharrones

de chancho, mientras el ajo chancado y la

albahaca destilada desde sus ramas aromáticas

ocupan hasta el último rincón del estómago vacío

Si me chupo hasta la esencia del alma del vino

que se desata como un río de rubí opacando mis

sentidos y ahumando de sopor embriagado estos ojos

caídos como torres gemelas ante el asalto terrorista

de la embriaguez

Se rajan macabras las niñas rodando

desde el arrugado pirulín encendido en su borrachera

atroz y espeluznante después de haber entrado

por penumbrosas cavernas hasta agotarse

en esos movimientos de vacas en celo

La calma es augusta y serena cuando la tripas

sumisas y colmadas no van a subvertir

la boca, los jamones planchados y almibarados

han pasado el susto hasta que el sol gotee su

fuego sobre las cabezas.

Todo cae en un feroz sueño.

Eduardo  Díaz Espinoza

El Mirón de la calle - El telefonito

EL TELEFONITO

Puchas compadre, todo Chile tiene ese aparatito. Oiga si hasta la Maiga, esa vieja que nunca se lava y menos se baña   y es más hedionda que  vertedero tiene uno.

Que yo sepa en la casa de ella, nadie trabaja. Cierto es que esos, los Fuente Seca, serán secos de todo, menos del bolsillo. Claro, nadie sabe el origen de los dineros con que ellos viven.

En fin, pareceré envidioso, porque los demás tienen, sin embargo, aunque me saco la cresta trabajando, no alcanzo para mantener uno.   Mi envidia, dice la Loreto, es como algo que se cocina a fuego lento, eso, es como la mezcla con la que se rellenan los alfajores de Pica.

Oiga, putas que son ricos los alfajores, mientras más días tienen son mejores y más blanditos, y cuando uno los hace la galleta parece piedra. El ablandamiento lo provoca el menjunje, ese que yo se, porque lo heredé de mi abuela Hortensia.

Cuando estaba sin pega estable,  harta platita gané, tenía una excelente clientela, pero cuando mejor iba el negocio, llegaban los cenachos y me detenían, metido quien sabe dónde, en que cárcel clandestina, me tenían una semana o más, cuando me soltaban, ya no tenía clientela alguna.

Mentes perturbadas después de una sesión de golpes y otros apremios, nos machacaban hasta el alma, allí se arrastraba en su dolor el pobre guiñapo humano, nos enmierdaban,  días después nos tiraron en un vertedero de basuras dentro de unos sacos. Todo ardía alrededor, felizmente escapamos de pura cueva, San Pateste nos salvó.   Al llegar a casa me encontré que una partida de alfajores que  quedaban, estaban todos con hongos. Ni el Cachilupi, mi perro favorito los quiso comer, el quiltro me miró como diciéndome, "putas, ni huevón pa' envenenarme."

Va uno en la micro.  Distraído.

Una señora que viene del barrio jaivón,  mira su celu, como si tuviera un tesoro en sus manos, observa a los que estamos alrededor, se cree el hoyo del queque la vieja, le da estatus alrededor de los picantes que no tenemos el consabido adminículo. Y la fulana es fámula no más. Pero igual, nos tachó de arriba abajo, introduce su aparato en un bolso descachalandrado de tevinil.

Oiga pero si cuando uno está en misa  ¡zás!   que suena uno de esos desgraciados aparatitos,  estamos en lo mejor conversándole al flaco Inri las cuitas,  suena el maldito.   La  beata moderna, sale muy paradita, como si tuviera un palo en el culo y a pelar por ese telefonillo móvil.

El Juanjo que es mi amigo vendedor de productos para la minería, un día estaba en el "Eros" con una minita, y ¡que suena el pajarraco!, estaba en lo mejor del merequetengue , toma al desgraciado, y desde otro lado alguien le pregunta si tiene repuestos para camiones. ¡Qué horror!   Todo quedó a medias, interruptus…. Pero si es para machacarse las bolas.

El modo solemne que adopta esta gente con la cosa esa en las manos. Hasta uno se imagina o sospecha, que es algún sabio, o un eminente intelectual.

Noooooo, no señor, nada de eso, si es sólo uno de esos amermelados que se las da de rico.

Por donde que tú vayas, chuatas, se parece al bolero ese que cantaba Lucho Gatica. Lo cierto es   donde quiera  te encuentres que suena uno… mi Dios, si sacan de quicio. Es nuestra inferioridad, nuestra mentalidad estrecha que nos viene de la colonia, herencia de los coños.

Te imaginas ir apretujado en el metro. Olvídate.

Esa peste del Transantiago. 

Es ahora cuando uno valora su provincianidad, nunca anda enlatado como sardina, o alguien te pasa a llevar o a una mina le corren mano. Y chuuu… la jodienda cuando una minita mueve el chico,  te ponís turnio huevón, más encima hay comadres que parece que dicen: "dame un kiss" soltándote ese escote de paro cardiaco como dice la Sasha en su poema "La Fiera". Agarraí papa y te llevan preso.

Pero si es el colmo, el chico Peralta haciendo clases todo inspirado, cuando un trío de esos moscardones telefónicos lanza sus gemidos de llamada.   Se paran donosamente las alumnas a responder y… el pobre Peralta debe interrumpir sus clases para que las lindas vayan a la voz del amo. O vaya a saber uno quién crestas las llama.

Mi pescador yerno, cañero fino, estaba pescando a orillas de la playa, viene

una ola, se agacha para evitar que lo bote la ola,  y… sale disparado el celular, adiós mi plata…

No falta el gil que hasta lo mea y lo caga, fue al baño, al sentarse, cae el aparatito al sanitario. Paisanito querido, no hay salud, ¿se imagina una llamada en ese momento y tener que embadurnarse con mierda para responder?   Es el colmo.

Yo creo que mejor, me voy  hacer memoria y recordar a mi tía Helena, que era más linda que la de Troya… ese será otro cuento.

Ah, la Maiga sigue hablando y gesticulando.

El Mirón de la Calle